---

Если поэзия не рождается также естественно, как листья на деревьях, пусть она лучше совсем не рождается. - Keats

---

              Фридрих Геббель
          
      РЕБЕНОК

Мать в гробу лежит, цветами
Убрана в последний раз;
А ребенок удивленный
С тех цветов не сводит глаз.

На одежде белой розы.
Иммортели в волосах;
Не срывал цветов красивей
Он ни в поле, ни в лесах.

И звучит его молящий,
Серебристый голосок:
"Мама, мама! Подари мне
Хоть один такой цветок!"

Но, ответа не дождавшись.
Про себя он говорит:
"Спит она! Когда проснется,
Непременно подарит!"

И на цыпочках ушел он;
Но потом к дверям опять
Подходил не раз послушать,
Может быть, проснулась мать.

        * * *