Lib.ru/Классика: Коринфский Аполлон Аполлонович. Избранные поэтические переводы

Оригинал здесь: Век перевода (кроме стихотворения "Поэзия" Х.-К. Андерсена);

"Поэзия" - Небесное искусство.

ХАНС КРИСТИАН АНДЕРСЕН

(1805-1875)

ГЕФИОН

Вот Гюльфе пирует - король молодой...

Горят рудо-желтые свечи,

Сверкает и пенится мед хмелевой,

Медовые слышатся речи...

Обходит веселая чаша гостей

И снова идет вкруговую,

А странница с арфой стоит у дверей, -

Сыграет... - "Ладь песню другую!.."

Звенит, говорит и рокочет струна,

Срываются звуки каскадом,

Растут словно буря - стеною стена,

Бегут диких буйволов стадом,

И песня бушует, как ветер степей...

Так бьются - за стаею стая -

Студеные волны холодных морей,

Скалистые кручи лобзая!

Всё громче и громче... Вот жалобный стон

Впивается в сердце стрелою.

Всё тише, всё тише... То арфы ли звон,

Иль птицы летят стороною?

И слушает Гюльфе, не чуя души:

"За песню певице награда, -

Две пары волов запрягай и паши

Лесную новину, услада!..

Что за день успеет отрезать твой плуг,

Прими в дар из рук из царевых!.."

И странница вышла, и смолкли все вдруг

В пиру на скамьях на дубовых...

"Чу, словно запела она на струнах!.."

"Нет, буйволов реву я внемлю!.."

"Чу, словно гроза расходилась в горах!.."

"Нет, плуг это врезался в землю!.."

"Чу, песня опять заиграла - грозна,

Как шум снегового обвала!.."

"Нет, это от Сконии плугом она

Новину себе отпахала!..

Вот в борозды справа заходит вода,

Вот остров вздымается слева...

Леса и курганы, прощай навсегда!.."

Хвала тебе, Гефион-дева!..

ДАНИЯ - МОЯ РОДИНА

В цветущей Дании, где свет увидел я,

Берет мой мир свое начало;

На датском языке мать песни мне певала,

Шептала сказки мне родимая моя...

Люблю тебя, родных морей волна,

Люблю я вас, старинные курганы,

Цветы садов, родных лесов поляны,

Люблю тебя, отцов моих страна.

Где ткет весна узорные ковры

Пестрей, чем здесь, богаче и душистей?

Где светит месяц ярче и лучистей,

Где темный бук разбил пышней свои шатры?..

Люблю я вас, леса, холмы, луга,

Люблю святое имя "Данеборга", -

С ним видел Бог победной славы много!..

Люблю я Дании цветущей берега!..

Царицей севера, достойного венца,

Была ты - гордая своею долей скромной;

Но всё же и теперь на целый мир огромный

Звенит родная песнь и слышен звук резца!..

Люблю я вас, зеленые поля!

Вас пашет плуг, места победных браней!..

Бог воскресит всю быль воспоминаний,

Всю быль твою, родимая земля!..

Страна, где вырос я, где чувствую родным

И каждый холм, и каждый нивы колос,

Где в шуме волн мне внятен милый голос,

Где веет жизнь пленительным былым...

Вы, берегов скалистые края,

Где слышны взмахи крыльев лебединых,

Вы - острова, очаг былин старинных,

О Дания! О родина моя!

ПОЭЗИЯ

(1832 г.)

Поэзия -- мечты в действительность стремленье.

Гармония страстей в хаосе бытия;

Поэзия -- небес земное отраженье,

Поэзия -- всех чувств и мыслей выраженье;

Пусть близится мой путь в загробные края,

Я знал поэзию, она была -- моя!..

За облака взбегают горы,

И водопады, и леса;

И видят, близко видят взоры

Обитель Бога -- небеса...

Там дремлет мысль, но сердце слышит,

Что мир поэзии с ним дышит!

При тусклой лампе, под землею,

Стальною киркой камень бьет

Работник шахты и с тоскою

Одну и ту же песнь поет;

Пред ним в мечтах семья родная,

А с ней -- поэзия живая!..

В пороховом дыму поляны,

За лесом город -- весь в огне...

Там башни падают титаны,

Там смерть гарцует на коне,

Там пули сыплют знойным градом,

Там бьет поэзия каскадом!..

Плывет корабль...

В глубоком трюме

Попарно скован груз живой...

Застыло море в тяжкой думе...

Чу, плеск раздался роковой:

Двумя рабами меньше стало!

И здесь -- поэзия витала...

Скалистый остров в море дальнем;

Могила... В ней -- колосс земли,

Умерший странником опальным...

Проходят мимо корабли...

И этот остров, эти волны --

Поэзии высокой полны!..

Когда любовь твою оценит,

Когда мечты твои поймет

Она -- чье сердце не изменит,

Кого своей твое зовет, --

Когда она без слов все скажет,

Тебя поэзия с ней свяжет!..

Когда твой лучший друг забвенью

Предаст заветы лучших дней

И в жертву чуждому глумленью

Отдаст цветы весны твоей,

И дружба холодом повеет --

Тебя поэзия согреет!..

Ребенка грезы, тихий ропот

Старухи-памяти седой,

Разбитой жизни горький опыт,

Очаг с покинутой женой

В кругу детей... Семьи руины...

Во всем -- поэзии картины!..

А звуки музыки, а пляска,

А знойной молодости хмель!

А зрелых лет живая ласка,

Могила -- дней преклонных цель!..

Вся жизнь и все ее стремленья

Несут поэзии волненья!..

Я чувствовал себя и сильным, и свободным,

Душа моя плела из радостей венец...

Пусть радостям земли, живым и благородным,

Как листьям и цветам под вихрем дней холодным,

В дни осени моей -- безрадостный конец,

Всю жизнь мою согрел поэзией Творец!..

РУДОЛЬФ БАУМБАХ

(1840-1905)

КИСЛОЕ ВИНО

Да ты - злодей, старик-трактирщик,

Тебя казнить пора давно:

Чем слаще дочери улыбка,

Тем все кислей твое вино.

Когда она подносит кружку, -

Я вижу - ангел предо мной;

Но в этой кружке налит уксус,

Вина ж и капли нет одной!

Сок винограда Магометом

Пить потому запрещено,

Что он проездом - вероятно -

В твоем трактире пил вино.

Прощай, веселая красота!

Ведь взглядом ласковых очей

Не подсластить такой отравы:

От них она - еще кислей!

ТРИ ЖЕЛАНИЯ

Перед стойкою в трактире,

За бутылкою с вином,

Два приятеля сидели -

Речь вели о сем, о том...

А на столике соседнем

Был стакан, пустой стакан;

Над стаканом думал некто -

Трезв не трезв, и пьян не пьян...

Молвил первый собутыльник:

- "Если б я чего хотел,

Это - чтобы каждый камень

Слитком золота блестел!

Если б мог я эти слитки

Взять себе, все разом - вдруг, -

Так тебе хоть половину

Я бы отдал, милый друг!"

Отвечал второй приятель:

- "Заплатил бы я, мой свет,

Все долги, - когда бы в парке

Вырос в банковый билет

Каждый лист! А весь остаток,

Друг и брат мой по судьбе,

До копеечки последней

Подарил бы я тебе!"

Над своим пустым стаканом

С кислым сидючи лицом,

Слушал некто эти речи,

Не обмолвясь ни словцом,

Слушал, хмурился и думал...

Замолчали те... Он встал:

- "Нет, а я - еще стаканчик

Выпить только бы желал!"

Кончил уличный философ,

Пригорюнился бедняк...

А приятели друг другу:

- "Малый вовсе не дурак!"

И трактирщику: - "Бутылку

Дать ему!.. Создатель мой!..

Ведь желание такое -

Голос мудрости самой!"

МОЙ ЛУЧШИЙ КУБОК

Из ручья пивал я горстью,

Пил из кубков короля,

Из охотничьего рога,

Из стекла и хрусталя,

Из бокалов драгоценных,

Кружек глиняных, простых...

Кубков нет таких на свете,

Чтобы нe пил я из них!

Лучший кубок... Отгадайте!

Называть не стану я...

Горячи всегда и алы

Кубка этого края;

Кто прильнет к нему устами, -

Во сто крат счастливей тот

Всех счастливых, всех блаженных,

Жизнь проживших без забот...

Хоть в конце концов пустеют

Бочки всяки до дна,

Мой же кубок, это - море,

Вечно полное вино!

В нем и хмеля не убавить:

Как прильнешь к его краям, -

Он всегда готов ответить

Поцелуями устам!...

ПОГРЕБ ДЕВЫ

Кругом шумит дремучий бор;

В лесной глуши укрыт -

Забытый погреб с давних пор

Задумчиво стоит.

Пятисотлетнее вино, -

Какого нет нигде давно, -

В нем пыл времен хранит.

Не видно кровли из-за мхов,

Трава в стенах растет;

Но верный камень пять веков

Три бочки бережет.

У входа - дева-красота;

Лишь поцелуй один в уста,

И - двери распахнет!

Окаменеть и Цербер злой

Успел во мраке дней;

Входи за девой-красотой,

Иди вперед смелей,

И - драгоценного вина

Тебе сама нальет она...

Легенды нет верней!

Напрасно я весь день искал

Путь в этот погребок;

Уж солнце скрылось между скал,

А я найти не мог...

Вдруг холмик вырос на пути;

Всех манит вывеска зайти...

И я - через порог!..

Одно мгновенье - на столе

Любезный сердцу вид:

Рейнвейн в граненом хрустале;

А на меня глядит

С улыбкой дева-красота...

Ужели пять веков уста

Для всех она хранит?...

ГИ ДЕ МОПАССАН

(1850-1893)

МОЯ МЫСЛЬ

Ярма условностей не знает мысль моя...

Ее - со всей наивной простотою,

Со всей ее наивной наготою -

В созвучья мерных строф и воплощаю я...

Наивна и проста, как без румян ланиты,

Не знавшие белил, - во всей красе своей,

С волною по ветру распущенных кудрей

Она идет в толпе, не ведая защиты...

За каждым облачком, за плеском резвых струй,

За пестрой бабочкой и за улыбкой яркой

Она спешит лететь... Один лишь поцелуй,

И станет мысль моя безумною дикаркой...

ЖОРЖ РОДЕНБАХ

(1855-1898)

УМИРАЮЩИЙ ГОРОД

Здесь каждый одинок: туманной пеленою

Окутана вся жизнь; все глухо, все мертво...

Здесь счастье кажется несбыточной мечтою,

Здесь - скуки торжество...

Каналы замерли, простившись с кораблями,

Унесшими к другим торговой жизни ход;

И только лебеди могучими крылами

Тревожат лоно вод...

Красавец город спит... Бледны его ланиты;

Живой румянец уст поблекнул навсегда;

Минули радости, желанья пережиты, -

Померкла их звезда...

Но есть мгновения, когда воспоминанья

Врываются толпой в безмолвие гробов,

И - к небу музыкой прощального рыданья

Несется гимн колоколов...

И стонет медный вопль по дремлющим каналам,

Волнами льется он в затихшие дома

И будит медленным молитвенным хоралом

Смерть сердца, сон ума...

Пройдут мгновения... И - снова тишью веет

От улиц дремлющих... Ни шума, ни тревог...

Здесь хорошо тому, кто сердцем овдовеет;

Здесь - каждый одинок...

* * *

Стаю белых ручных лебедей -

Лебедей Лоэнгрина -

Выпускает на волю из клавиш своих

Пианино...

Но никто не касается их -

Чутких клавиш из кости слоновой;

И в сиянии дня, и во мраке ночей

Ждут они каждый час, каждый миг

Песни новой -

Песни, сердцу ответить готовой...

И в душе молчаливой моей

Дремлет стая ручных лебедей...

Кто ж разбудит их песнью своей -

Лебедей Лоэнгрина?!.

Коринфский Аполлон Аполлонович Избранные поэтические переводы

Коринфский Аполлон Аполлонович
Избранные поэтические переводы